С моря погоды - как воду из камня,
засуха.
Каплю ждём по полгода.
Напрасно.
Кто-то там у Христа запазухой...
Мы же, верно, в старый колодец
брошены,
где пересохли стены и треснули
швы.
Таинственно-тошно,
увы.
Нельзя быть заочно нужным,
завтра не начато,
но знать, как вчера уже в прошлом.
Прожито.
Впрочем,
в который раз себя уверяю в том,
что образом должным
не доверяю ни тем, кто спокоен
(сумасшествием не озабочен),
ни тем, кто напротив,
всего вокруг против.
Кричит и корчится, один в поле воин...
Вот, угощайтесь, во всей красе своей
век - двадцать первый, на блюдце вам.
"Как-то должно все само разрешиться..."
Такая вот тихая революция.
Сотникам сотен
© Copyright: Макс Мосин, 2016
Свидетельство о публикации №116101600872
Свидетельство о публикации №116101600872
Рецензии