Жаль, что эта история не обо мне: люди держат в руках мой терновый наряд, меня провожают к огню, под костровый венец и я улыбаюсь, сжимая в руках постулат. Жаль, что не обо мне две сплетённых руки, святой диалог родных душ где-то лет пятьдесят, и всякая участь любви - умирать за других, увы, не случится со мной. Мне такое нельзя. Жаль, что дороги, которыми я прозрел, любой избегает, настолько скалиста тропа. Жаль, что в любой из историй я видел расстрел, прыгал под шквал, но никто в меня не попал. Сказка, в которой ты спас меня от катастроф, но никакой такой сказке не выжить к утру. Может быть, кто-то примерит моё нутро, острые чувства которого всё сотрут? Как ты лежишь ватной куклой на чьём-то столе? Если вколоть тебе ложь - ты расслабишь глаза. К чёрту все "жаль" в пункте дачи готовых ролей.
Дарья! Дарья!!!
Снова не в бровь, а в глаз... Снова с экрана в сердце.
После ваших стихов остаётся только тишина молчания, как пауза после музыки. Всё замирает, и читатель уходит в образы и чувства, забывая обо всём. Почти физически ощущаю тексты, будто они часть тела...
Конечно, я не какой-нибудь литературный критик, но эти слова, мысли, для меня на ровне с классикой.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.