Бил ноябрь в висок чугунным молотом
На соборах стихли все колокола.
Я ждала, когда молчанье станет золотом,
Или треснут от притворства зеркала.
Разливала маету в бокалы праздные.
Смаковала ее приторный букет.
"Ах, смотрите! Я всегда такая разная!!!
Равных мне в гримасах просто нет!"
Не идет наряд истомы страстной мне?
Подождите, будет брошен он в огонь!
Дальше что примерять?
Платья разные...
А вот это серое - не тронь.
В нем я просто женщина, уставшая
От ужимок собственных и бытовых тревог.
Тривиально так затрепетавшая
Когда ты вошел на мой ноябрьский порог...
Ноябрь
© Copyright: Мари Бабенко, 2016
Свидетельство о публикации №116101602094
Свидетельство о публикации №116101602094
Рецензии