Кивок гильотины незримой,
Вечный вопрос решён теми,
Кто в жизни не принял ни одного решенья.
Они вываливаются мертворожденными
Из кровавого чрева ненастоящих вместонебес
И отныне окончен всякий,кто хочет начать
Ещё до первого взмаха крыльев…
Явь словно обратный отсчёт воскресенья.
Сосуды опустошённые брошены в раковину,
Стены которой скользки и лживы как смыслы.
Кран низвергает на них грязи потоки,
Снова и снова, хрюкая и хохоча,
Пока не убедится Дерьмо
Что нас уже не отмыть.
Я не человек, а творение рук человеческих
Не израненных, но дрожащих в недуге.
Я отлит из той единственной формы что родит чаши,
Но наполнен кровью чужой, дерьмом иль просто пуст.
Предел, есть ли он, возможна ли эволюция
Тех, кто не верит.
Просто, в неё, в себя, в возможность простить…?
невозможности
© Copyright: Игорь Брукнер, 2016
Свидетельство о публикации №116101611814
Свидетельство о публикации №116101611814
Рецензии