Лес дней, на ветвях котрых поэтов терзавшие
Красные пули гнездятся.
Он замёрз. Он пуст. Пули перелетели на.
Лес исследуют, но он пуст,
Он исперещён следами тех,кто пытался беседовать с трупом
Но всё-таки пуст. Окончательно безопасен.
Бесплоден. И теперь не успеть. Слишком поздно.
Остались лишь страх, и презренье, и холод.
Красные ж пули живы и ныне,
Но теперь вьют гнёзда там,
Куда мы шагаем с глазами закрытыми,
И не поэтов терзают – зародышей их.
красные пули
© Copyright: Игорь Брукнер, 2016
Свидетельство о публикации №116101611766
Свидетельство о публикации №116101611766
Рецензии