Все мимо проходят, презрительно бормоча,
Свои мысли выплёвывая словно из мясорубки – безликой и мёртвой массой.
Я копошусь в грязи, я молчу, я живу,
Заражая этим стерильность всеобщего пребывания в пространстве.
Я знаю, что выгляжу абсолютно ничтожным,
Но здесь, в грязи, я ищу спички творений
И фотографи - свою или любимой – не важно.
И больнее и хуже всего будет встать, как каждый из вас когда-то,
Отряхнуться и место своё занять в одной из шеренг,
Будь то пулемётная лента или очередь в кассу…
очередь
© Copyright: Игорь Брукнер, 2016
Свидетельство о публикации №116101611702
Свидетельство о публикации №116101611702
Рецензии