Тоска - волчица

Как будто эмаль на старинной шкатулке, в которой хранятся чужие секреты,
рассыпалась память, забыв о рассудке, песочным печеньем на сотни фрагментов.
И, маски снимая с наглядных примеров, всю суть обнажив, превратив её в ересь,
ничуть не жалея натянутых нервов, ты жить предложила на что-то надеясь.
Да только гремит колокольным набатом беда, что волчицей скребётся под дверью,
и ты опускаешь глаза виновато от воя тоскливого дикого зверя.
Не смотришь, как прежде, насмешливым взглядом, как будто с вершины на павших так низко.
Ты думала, всё у нас в жизни - как надо, и все мои жалобы - просто капризы?
Ты думала, в старой шкатулке с эмалью секреты надёжно замками закрыты?
Ты думала, что отфильтрует всё память, сдирая, как стружку, былые обиды?
Ты думала, что все костры отгорели, рассеялась пеплом, щекочущим пальцы,
вся боль?.. Только воет подстреленным зверем в душе моей то, с чем решила расстаться.
И прошлое в страха закутано саван, в шкафу притаилось коварным скелетом,
который питается образом старым безумной надежды на то и на это...
Как будто эмаль на старинной шкатулке мои обветшали весёлые мысли
и кожей облезли, как слой штукатурки, со стен нашей общей безрадостной жизни.
И я пожалела седую волчицу, впустила в свой дом и присыпала раны,
нам вместе придётся от боли лечиться, без веры в любовь, опасаясь обмана.
Её приручу я и ночью ненастной мы просто уйдём в бесконечность пространства.
Искать наше где-то пропавшее счастье. И верить... В надёжность его постоянства.