Публичное

Кто-то сказал мне однажды, что Петербург – это огромный the Village,
По сравнению то с Москвой. Так написано, мол, на Бумаге, не видишь?
И я не спорю с тобой. Выйдя в воскресное утро и видя снова Russia Today,
Георгиевские Лентачи на машинах, я говорю себе тихо под носом «Забей,
зато – не ЦА вандерзина».
Каждый батенька сейчас поголовно трансформер, школьники точат Нож,
И даже дельфины уже агностики, спорим? Что ставишь, зуб-то даешь?
На турниках очередной филиал виси точка ру, подъезды опять прокурены,
Может я сегодня где-то под Березкой умру, среди Панелек убитый пулями.
Look at me, do you know who I am? Аморфная масса, словно Медуза,
Спутник и погром неудавшийся схем, полный Дилетант в сфере доступа к музам.
Каждый Клик переводит в новую грань этой серой и богом забытой Дистопии,
Какой ты the Question нам не задай, дожидаться ответа – сплошная утопия.
У Невы слишком медленный мрачный the Flow, в ритме Эстетики Е*еней.
Драка Хованского с Мэдом – был бы Breaking Mad, лол, Родной Звук ломающихся костей.
«Фурфур, вос…» - лепетал бы избитый на месте, Горький смех – так заржали дети.
Остается лишь сесть на Балканский Экспресс и уехать из Русской Смерти.