Лишний

Запах гари, багровый свет,
звон железа, суровые лица.
Я здесь лишний? Пожалуй, нет!
Здесь свирепствует инквизиция.

Инквизиция тяжких дум,
мутных снов земляного цвета:
вот конвой, вот тюремный грум,
верховые, стрелки`, карета.

Вот высокий простой помост ­–
пахнет свежей сосной и елью;
вот палач инструмент принёс,
а покуда играет плетью.

Вот толпа, ей недолго ждать –
полчаса и пойдёт потеха;
вот балкон – здесь собралась знать,
и король обещал подъехать.

Вот полроты лихих бойцов.
Держат цепь – им давно не внове,
только крайний кривит лицо –
он, похоже, боится крови.

Вот десяток знакомых шлюх
(и полсотни, не меньше, новых),
отгоняя докучных мух,
рассуждают о днях бедовых.

Им меня ни на грош не жаль,
я для них просто славный «бывший»,
лишь одна, опустив вуаль,
от волнения еле дышит.

Вот у плахи дородный поп
побубнил и закончил: «Amen»;
вот некрашеный узкий гроб
и повозка с двумя ослами.

Вот последний прощальный взгляд
и шальная в мозгу мыслишка:
«Я наверное был бы рад,
если б здесь оказался лишним».


15.10.2016.