В музее городской скульптуры,
Под сенью мраморных колонн,
Устав от очагов культуры,
Теплился он.
Слова слетали с губ устало,
И леденело в голове.
"Ты б знал, как это все достало" -
Твердил он мне.
"Кругом жлобы и идиоты,
Поэта некому понять.
Кувшинкой правды на болоте
Я стану, ****ь."
Он вытер сопли о портьеры,
Подтерся томиком Дюма
И проворчал: "Какого хера
Опять зима?"
С. К. перед литературными чтениями
© Copyright: Данциг, 2016
Свидетельство о публикации №116101510186
Свидетельство о публикации №116101510186
Рецензии