***

Природа, преследуя свой интерес,
Нас втянет в ярмо ненаписанных пьес -
Июль взбаламутит, что божья роса,
Но август пристойный сгустит небеса.
 
Сентябрь, как кулисы, развязку таит
И пёстрой накидкой, как девочке, льстит
Усталой природе, но сдёрнет покров
И сдавит в объятьях холодных ветров.

Как мрачный убийца укрыться посмел
Средь сотен пьеро, коломбин, пульчинелл,
Так мягкой улыбкой на лето похож,
Но прячет, коварный, за пазухой нож.
Бубновыми, с козырей, липами бьёт
По лбу и в конец проиграться зовёт.
Трефовых дубов и берёзовых пик
Ржавеют пасьянсы и за воротник
Привычным, как подпись, движеньем руки
В холодное сердце роняю глотки.
Там зим несусветных кромешная мгла –
Меня от чего-то она берегла…

Янтарь ясноглазый коньячных рябин,
Дешёвых портвейнов фальшивый рубин,
Как схожи вы тёплым лукавством речей
С самим сентябрём, но ещё горячей…
Умеете мило и нежно предать
И только лишь осень вам в этом подстать.
По сотне тузов в рукаве у неё -
Подсядет, подластится и подольёт,
Кленовыми лапами душит хитро,
Предательски тает от тостов нутро…

Сентябрь и вино, лишь покровы слетят,
В сугробы зароют и осиротят,
Но всё ж не навеки, и будем честны -
Одно – до похмелья, а то – до весны.