Черный

Она сидит за мольбертом. Ты спросишь, что тут такого?
Карандаши, краски, гуаши и кисти. И лист бумаги белый.
Да, на первый взгляд, она просто рисует. Может нарисовать любого.
Но каждая чертачка отдаётся болью где-то внутри. Чем-то, серым.

Парадокс. Вроде говорят искусство лечит. Но, видимо, не её.
Рисует, то что у неё на душе. Рисует какой-то чёрный куб.
Она ничего никому никогда не расскажет. Но рисунки скажут больше неё,
За неё все зкажут ее телодвижения. Расскажут ее линии губ.

Черная линия - это линия жизни,
Красная линия - любви тонкий контур.
Она ненавидит жизнь больше жизни,
И ненавидит этот тонкий контур.

Она бы все перекрасила в чёрный цвет, будь ее воля.
Она бы запретила все другие цвета, если бы она могла.
Но она в этой жизни никто. Она пустота. Она даже ниже нуля.
Она просто не любила разноцветные краски. По-другому она не могла.

И вот лежит на полу,словно отдыхает от всего.
Она лежит с рукой, перемазанной красной краской.
Ее картина снова пропитана чёрным. Это значит только одно...
Она себя убила. Убила, полюбив только один цвет,краски чёрной.