Багряным золотом с древес течёт поток,
Ворсистым шёлком землю укрывая.
И бедный, замерзающий, росток,
От одеяла тёплого по новой оживает.
А ветер баловник, играющий листвой,
В ладонях мягких облака качает.
И лес, готовясь на покой,
Мне, улыбнувшись, головой кивает.
И даже стройные, как мачты кораблей,
Сосенки, в зелени упрятав седину,
Так, словно здесь стоять не смею.
Играют в бликах солнца паутинной кисеёй своей.
И я влюблённый в эту чудную страну,
От счастья, попросту немею.
осенний лес
© Copyright: Александр Булаев, 2016
Свидетельство о публикации №116101307660
Свидетельство о публикации №116101307660
Рецензии