В такие дни, как этот,
Бог тряпкой выжимает тучи,
Векам мало света,
Ухо нежится созвучьем .
Машины резко режут лужи:
Поперек да пополам.
Вроде капли, но прохожий
Зябнет дома по углам.
Серость дня рождает мысли
Столь сырые, как земля.
Вот компот, такой же кислый,
Тоже грустный—как и я.
Поздороваюсь с зонтом,
Поздороваюсь с пальто.
Да возьму поэтов том:
С ним печалится легко.
Выхожу; дым сигарет;
Кто-то рыжий на пути.
Это новый мой сосед
Звонко листьями хрустит.
Он проездом, ненадолго,
У него багаж вещей:
В чемодане барахолка,
На ботинках грязь аллей.
Рыжий чужестранец
© Copyright: Эдуард Байлов, 2016
Свидетельство о публикации №116101300758
Свидетельство о публикации №116101300758
Рецензии