Серёга наш похож на йога,
Да не обидится Серёга:
Сметает с пола зеркала.
Осколки сыплются, однако -
Ну, право слово, забияка...
Дыханьем каменным Орла
Он загоняет гвозди в тело,
Ложится робко, неумело,
И говорит: "Твоя взяла!",
Когда израненный от гири,
Налитый соком от гвоздей,
Он мрачно ходит по квартире
С тоской и думами о ней...
О ней?! О ком? Да о сосиске,
Что третий день бледнеет в миске,
Что по ночам встает и дышит...
Серёгу ж это не колышет.
И сыт он призрачным виденьем,
И годен в судьи, но зато
Одним божественным движеньем
Забить он может долото
Себе в висок - пускай торчит.
Серёга в кайфе, он кричит,
Что жизнь мила, и понемногу
Вгоняет глубже долото...
Поверьте мне, не вру, ей Богу!
Ведь я вам все ж не дед Пихто!
1984
Трудно быть йогом...
© Copyright: Сергей Козицкий, 2016
Свидетельство о публикации №116101307508
Свидетельство о публикации №116101307508
Рецензии