Ты сказала, мол пишешь красиво,
Но откуда в тебе эта грусть?
Жизнь ломала меня и месила,
Лишь за то что мне Родина-Русь.
Не столичная и не глумная,
Что поёт в дорогих кабаках.
А сермяжная, злая, иная,
Да с ребёнком на тощих руках.
Там где впроголодь и без просветов,
Где до слёз горько, больно, смешно.
Где хватает жулья и поэтов
И где вот водочку пить не грешно.
Ну а с водки какая тут сила,
И стою я застыв в мандраже...
Здесь берёзовый край, здесь Россия
Помирает со стоном в душе.
Помирает без звука, без крика,
Угасает щемящая даль.
А над всем эти с Божиим ликом
Бесконечного неба печаль.
Ты сказала, мол пишешь красиво..
© Copyright: Евгений Аверьянов, 2016
Свидетельство о публикации №116101302847
Свидетельство о публикации №116101302847
Рецензии
