Не напишу я о любви.
Слишком мало смысла.
Ивы плачущей лозы,
Окупят боль с излишком.
Любовь.
Писали многие, без соли
Что мироточит каждый день
Она.
И льётся больше, больше нарастая
И стихнет вся она в итоге.
Но не видел я скрижали, пишущей
О НЕЙ, в конце.
Да, были авторы хреновин,
Что любят кличать "Ронин,
Судьбы ведущей или сна."
Поведавший сие пучине
Всего народного говна.
Но то - народное хозяйство
И от истин далеко.
Познавшие влюблённости лишь первой горе -
Вот и оно, вот и оно.
"Конец всему святому ныне, конец и мне!"
Ну, братцы, коли стынем, оно было, да не сие.
Любви реальной нереальной, нет ни преграды, ни кончин
Любви лишь только настоящей понятен свод своих причин.
Не знаю, то-ли было.
Но чувство мне даёт понять.
Что с каждым днём - не стынет
И что придёт оно опять.
Не напишу я о любви
© Copyright: Юрий Без, 2016
Свидетельство о публикации №116101310614
Свидетельство о публикации №116101310614
Рецензии