Города измеряемы временем и числом,
И людьми, приходящими умирать.
Их ладони вечно хранят тепло
Того чувства, что заживо их сожгло,
Не умеющих отдавать, что привыкли брать.
Тени ветра толкают твоё крыло,
И клокочет сердце из-под ребра.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.