Уйти...

Пытаюсь я уйти, чтобы остаться.
И потеряться, чтобы обрести.
И покалечить, чтоб спасти…
И убиваться, чтобы не мертветь.
Чтоб не сжигать — гореть…

Быть Богом, оставаясь человеком.
И находить себя под веками,
И в тайном отсеке за сердцем.
Под снегом самых сказочных вершин...
Какая-то невидимая сила мне шепчет: «Дыши.
Сквозь эту копоть и дикий вопль души.
Вдыхай! Пускай взрываются меха!
Все маятники мыслей — чепуха...»

Жизнь - сумма выдохов и вдохов
разной протяжённости…
Коротких прерывистых, длинных томных,
Огненных яростных, холодных печальных,
Тёплых еле слышных… Какие из них правильные,
А какие аномальны, кажется, я решаю,
Но не я управляю ими...

А я хватаюсь за каждую крайность.
Сама играю, сама удивляюсь.
Вчера я — нежное создание, сегодня я — змея.
А завтра я прикинусь наигравшейся.
Настрадавшейся. Налюбившейся. Уставшей…

Сперва я так старалась заарканить,
Улучшить, устаканить, накопить.
Потом избавиться, очиститься, забыть.
Все сжечь и разодрать бы кожу в ленты!
Так долго быть училась кем-то,
Теперь так сложно просто быть…
Пить радость дней, ловить моменты…
Всё это где-то, всё это с кем-то...
Но не со мной...

А я всегда ношу с собою меч,
Чтобы рассечь на части любые страсти,
Любые мелочи, которые мешают
И, видимо, лишают
Меня какой-то очень важной встречи...
Уж снова ночь спускается на плечи...
Сгорают свечи…
Мечется пламя в груди, в горле ком…
Я склоняюсь над дневником.
Стих, танцующий босиком
Мнится проводником…

И я дышу. Протяжно. С хрипотцой. Медленно.
Сердце толкается трепетно...
Чувства сегодня трусцой…
А мысли, как всегда, челночным…
По всем очень значимым точкам.
Заточенным остриём… Врачебным почерком…
Руками, связанными за спиной…
Холодной кислородной волной…
Между строчек...