Насколько бы я не был молод,
Мне нечто указует путь,
Туда,где снег и вечный холод,
И мне с пути уж не свернуть.
Тяну к живому руки,но
Во мне течет не кровь,а ртуть.
И ждет смиренное Оно,
И знает,я живому чужд.
Меня окутывая сном-
Так душит повелитель душ,
Что мне не вырваться из лап.
И я один средь белых стуж
И смерти я покорный раб.
Покорный раб смерти
© Copyright: Гриша Фишер, 2016
Свидетельство о публикации №116101202210
Свидетельство о публикации №116101202210
Рецензии