Догорит его звезда,
лязгнут двери рая.
Сын
перешагнет туда,
а куда - не знаю.
И замашут кадилом
на лугу
на Бежином,
между Тулой и Орлом...
Что ж ты сделал,
бешеный?
Ах, архангел Михаил,
столько у тебя
могил,
ты б себе шел с богом,
а его не трогал...
Ты устроил
злое горе,
настоящий беспредел.
Ты зачем
над Белогорией,
черный ангел,
пролетел?
В обиталище поганых
ты нацелился в живот,
будто турок ятаганом.
Сын ушел
и не придет.
Будет он теперь в Черни
провожать
чужие дни...
От Орла до Тулы
смертынькой подуло...
6 сентября 2016 года.
Чернь
© Copyright: Сергей Шрамко, 2016
Свидетельство о публикации №116101108075
Свидетельство о публикации №116101108075
Рецензии
Спасибо за Чернь, Сергей!!!
В маленьком домике у реки
Речь не слышна и я гуляю.
Счастью и горю вопреки
Я тебя все равно не узнаю.
Прятки- завязанные глаза.
Пограничное состояние чувства,
Спущенные тормоза,
Все заиграли виды искусства.
Слух - это музыка, зрение - холст.
Хруст костей, веток хруст.
Выстрел твой опять холост,
Труб не ожил, гроб пуст.
Река убегает по камушкам в нежность,
Это мои родники, моя Снежедь.
Рахиль Ра 02.05.2025 23:29 • Заявить о нарушении
В маленьком домике у реки
Речь не слышна и я гуляю.
Счастью и горю вопреки
Я тебя все равно не узнаю.
Прятки- завязанные глаза.
Пограничное состояние чувства,
Спущенные тормоза,
Все заиграли виды искусства.
Слух - это музыка, зрение - холст.
Хруст костей, веток хруст.
Выстрел твой опять холост,
Труб не ожил, гроб пуст.
Река убегает по камушкам в нежность,
Это мои родники, моя Снежедь.
Рахиль Ра 02.05.2025 23:29 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.