Смерть поэта

Как умирает день в объятиях ночных,
Как умирает солнце в неге синей,
Как жизнь проходит будничных немых,
Поэтов, затерявшихся в трясине.

Нагих, от бездны одиноких дней,
Бессильных жить не изменяя жизни
И в переполненных вопросами ночей,
Распятых в дар красивой афоризме.

Как снегом занесенный постамент,
Как  чья-то память раскаленная на веки,
Как взрыв полета ярких легких лент
Так он горел, всем, чем горится в человеке.

Он все писал, все видел, примечал
Как снег ползет, как ветер стонет криком,
И каждый миг как иероглиф изучал,
А тень святым иль проклятым являлась ликом.

Внутри все мучилось, словами истекал,
Въедался вздохами, вгрызал в себя словами
Терзался весь и всех вокруг терзал
Пока все чудо не облекал словами

И, вдруг, проснулся в забытье.
Что было там, когда горели строки?
Все те же дни, все то, но все не Те,
И как понять прожитые уроки?

Все то окно... все тот же снег идет...
Пустые мысли льются пустотело...
Однажды, тихо, где-то там, поэт умрет...
Звезда упала. Слово пролетело.