Осточертел мне мой уж слишком вязкий стиль
И мысли стонут от угрюмого названия,
В последней пачке сигарет горит фитиль
И в ней же моя смерть не до признания.
Я с каждым солнцем побеждал в себе творца,
Того, что яростно печатал всё в уме,
Того, что просто не придумывал конца,
Того, что в смутный день стучал из вне.
И все, что связанно с письмом сейчас во тьме,
Мне стало чуждым это сказочное слово,
Там был талант, но его не было во мне,
Так же как я, он покидал любимый город.
***
© Copyright: Хао Квис, 2016
Свидетельство о публикации №116101106204
Свидетельство о публикации №116101106204
Рецензии