Марина

Я обомлел от здешней тишины,
От благочестия домов ушедшего столетия,
От неги воздуха, сходящей с вышины,
От гаммы листьев  разноцветия.

Крутой обрыв к притихнувшей воде,
Ступеньки стертые, так много повидавшие,
И белый храм, стоящий на холме -
Всё наяву кругом, всё настоящее.

Но что-то вдруг пронзило как стрелой -
Взглянул назад и  вижу изваяние:
То женский силуэт высокий и простой,
А рядом люди – и молчание.

Босая, видно, хочет пробежаться  по росе,
Увидеть луч волшебного восхода,
И поклониться неземной красе,
Идущей с голубого небосвода.

Но что теперь встревожило меня?
Возможно, жест руки, замедленный у горла,
А может, шалью серою укрытая спина,
А может, взгляд спокойно-непокорный.

Да, то была она – Цветаева Марина,
Бунтарка с романтической душой,
Та, что покинув Русь, ее боготворила,
Живя вдали, рвалась  назад, домой.

Сюда стремилась, где в далёком детстве,
Совсем подростком, поражаясь красотой,
Со всей семьёй рассвет встречали вместе,
Где прах остался матери родной.

Простившись с родиной, сумела за границей
Назло невзгодам имя сотворить,
Но, как весной на родину стремятся птицы,
Терзала мысль: в России надо жить.

И возвратилась.  Но судьба жестока:
Скрутила руки власть и затыкает рот,
Муж по доносам ложным арестован
И критиканство едкое идёт.

Заботы, тяготы, безденежье, лишенья,
Ломая жизнь, смертельно душу рвут,
Но выдаёт перо поток стихотворений,
Которые её переживут.

Россия - родина, нет сил терпеть издёвки,
Она ж вернулась, чтоб добро творить,
Но путь закрыт, есть лишь петля верёвки,
Прости, Господь, что не смогла так жить.

********
Прошли года. В Тарусе, как живая,
Она посмертно обрела приют,
И смотрит вдаль – красивая и молодая,
А люди к ней идут и ей цветы несут.
24.07.2016 г.