Обмылок

Держу в руках сухой обмылок.
Ах, как он жалок, тощ и мал…
А был когда-то толстым мылом
И нас от грязи отмывал.

       Когда-то радостно и страстно,
       Душистостью своею горд,
       Он, не стыдясь работы грязной,
       Дарил  нам радость  и комфорт.

Он каждый день в ладонях разных
Гонял себя туда-сюда,
И с рук, подчас покрытых грязью,
Стекала грязная вода.

       Он,  пеной белою сверкая,
       Приуменьшался всякий раз,
       И,  раз от раза телом тая,
       Отдал всю жизнь свою за нас.

Теперь такой худой, бессильный
Лежит, скорбя в моей руке,
Мечтая вновь о жизни мыльной,
О тёплых водах, кипятке,

       О том, чтоб вновь запели струи,
       О том, чтоб полной стала стать,
       О том, как  гербом стать у  Шуи,
       Или как памятником стать.

С последней  мыслью умилённой,
Назло себе или врагу,
Он, словно старец убелённый,
Кричит: «А я ещё могу!»

       Я вдруг  подумал: «Что за штучки?
       Ведь это – вовсе не напасть:
       Обмылку в маленькие ручки
       Всего-то надо и попасть».

И с тонким ножичком нелипким
Себя я  резчиком явил:
Чуть – чуть срезая, сделал рыбку
И внуку рыбку подарил.

       Теперь, убрав свою постельку,
       Под звуки Шубертовских муз,
       Зеленоватую форельку
       Руками ловит карапуз