Ключи

Когда-то, в той, другой жизни, я уезжала от тебя и все казалось устроенным, искрящимся и наполненным радужных красок.
Тогда ты вложила мне в руку ключи, и тихо сказала, что чтобы ни случилось - у меня есть дом, мой дом, в котором всегда ждут.
Эти три кусочка металла долгие годы были как спасательный круг для утопающего, как маяк, не позволяющий потеряться в ночной мгле.
Прошли дожди и радуга померкла, а потом и вовсе исчезла с моего небосвода. И когда он особенно давил свинцовой плитой, размазывая меня как букашку, я просто доставала из шкатулки три обычных ключа. Металл не излучает тепло и свет, но моя ладонь впитывала энергию твоих слов, наполняя душу надеждой на скорое возвращение туда, где всегда ждут...
Прошло время, высохли слезы и новая радуга полыхает на небосводе. А три обычных металлических ключа все еще помнят, как царствовали в лакированной шкатулке на зависть золотым побрякушкам и самовлюбленным, заносчивым драгоценным камням.
Ночью, если хорошенько прислушаться, то можно услышать как они вновь и вновь рассказывают эту историю своим собратьям на полке в прихожей.
Спасибо, мама.