Октябрь - пора мертвецов

Голоса в моей голове воспевают проклятый октябрь, пока небо сыплется вниз туманностью перспектив. Я слышу их тихий плач, неизвестный тоскливый мотив, а мой внутренний хрупкий мир разбивается на куски. Я снова пишу у костра, рисую созвездия слов, и в туши руки мои, но мне кажется, что в крови. Я кричу в беспросветность ночей, в нависший густой небосклон, но кто ночью осенней рожден - остается пустым внутри.

Его заполняют слова, чужие осколки мыслей и кружится голова от выпитого вина, но духи все лезут внутрь, толкаются что есть мочи, а черной осенней ночью заводят тоскливую песнь. Его наполняют виденья, призраки и привиденья находят покой внутри, свернувшись на ребрах цепью, вгрызаются в тело крепко и пьют горячую жизнь. Я режу руки и рот, истекаю тысячей фраз, но те, кто не был рожден, сверкают в зеницах глаз и лижут руки мои, и жадно лакают кровь, и снова их голоса играют модальный джаз.

Октябрь - пора мертвецов, они рвутся из клеток вон, сочатся меж позвонков, по венам струятся вдоль, сквозь горло их слышится вой, а тело мое болит, разрывается и знобит под касаньем их призрачных рук. Тому, кто осенью был рожден, неведом страх и испуг, он сам - темнейший кошмар, невинного мира недуг. Он многолик, многорук, он - карта "Пяти мечей". И духи в его голове...
...духи в моей голове...
....духи заводят песнь...

Я слышу их голоса.
Я слышу их голоса!
Я! Слышу! Их! Голоса!
...и не могу не писать.