Рождался стих

Рождался стих, измученный судьбою,
В тяжелых потугах отца, творца,
Рождался стих, но шел не сам собою,
А в грубых схватках мозга-мудреца.

Он шел не сам, ему вы помогали,
Невольной или вольною рукой,
Рождался стих, тяжелый точно камень,
Тяжелый и холодный, но живой.

Он рос и креп, не вопреки, а просто,
Не для кого то, только для себя.
Он не стыдился маленького роста,
Но жил не привыкая, не любя.

Был независим от чтецов и мнений,
Был не похож на штопаных снобов,
Свою всегда имел он точку зрения,
И за нее бить в сердце был готов.

Лишь одного боялся стих - влюбиться,
Прочитанным единожды лишь быть,
И навсегда в одном уме забыться,
И никому ни слова не дарить.

Боялся истерически и дико,
И всякому кто был готов прочесть,
Впивался прямо в сердце с ярым криком,
И камнем обращал добро и честь.

Не счесть теперь тех каменносердечных,
Что бродят стих лишь с краю надкусив.
А он был замурованным навечно
С самим собой, перегорел и стих.

Но не одно не создадут творенье,
Бездушное, без чувства и любви,
Имело душу даже ТО стихотворение.
Собою было съедено.
Увы.