Война и мама

Я про войну узнала по рассказам
Хлебнувшей горя матери моей.
И навсегда запомнила я сразу,
Как нелегко жилось в те годы ей.

Девчонкой, худенькой и  конопатой,
Трудягой  маленькой была она,
Когда, громовым прогремев раскатом,
Как ливнем слёз, обрушилась война.

- Отца забрали. Мать мы не видали:
Она в колхозе оттемна и дотемна.
А мы, малые, всё недоедали, -
Так говорила о войне она.

И каждый день, превозмогая голод,
Должна была полоть, стирать и убирать.
В чулках овечьих, не пробрал чтоб холод,
Шла по весне… картошку собирать.

Да! Было так: когда земля оттает,
Осядет пыль, с водою утечёт,
Картошка выглянет, пускай гнилая,
Мороженая – вся наперечёт!

И день за днём всё повторялось снова:
Опилки ели, жмых и лебеду.
А раз пошла она с мешком холщовым
По людям: «Христа ради... пропаду…»

Так шла девчонка робко, спотыкаясь,
С пустой сумою до чужих дверей.
Учительница, скрыть слезу стараясь,
Насыпала в газету сухарей.

- А кто послал тебя, скажи, дитёнок?
И с кем живешь? – промолвила она.
- Послала мать, - ответил ей ребёнок, -
А папку забрала у нас война...



Жива та боль, встаёт она упрямо,
Стучит в висках, как сто сердец.
- Что щас не жить? – всё говорила мама.
- Ведь хлеб-то белый, вдоволь можно есть!

Цветы несу погибшим я и маме…
Война для нас не просто звук пустой,
Она по душам простучала сапогами,
И тот, кто пережил её, святой!