Ответ на два вопроса

В свою тетрадку я опять пишу стихи.
Да, я не Пушкин. Нет, я не Есенин.
Всего-то в этой слякоти осенней
Мне кажется, они не так плохи.

Я не стремлюсь за громким званием – Поэт!
Но иногда нахлынувшие чувства
С претензией на некое искусство
Я изливаю в этот белый свет.

Друзьям известен я, как стойкий оптимист.
Но в смутный час, уже дойдя до точки,
Неровные, но искренние строчки
Бросаю я на ровный белый лист.

И этот лист напоминает мне порой
Срез жизни – ее радости и драмы.
Он распечатком энцефалограммы,
Как пред больным, лежит передо мной.

Я сам себе дежурный врач и пациент.
Пишу диагноз, рифмами играя.
В провалы Ада и в ворота Рая
Рисую сам себе абонемент.

Черновики когда берусь я ворошить,
Напоминают старые тетрадки
Неопытного сеятеля грядки –
Кривые, но с размахом, от души!

Не каждой семечке дано, увы, взойти.
Не каждой строчке суждено сложиться,
И лицезреть непознанные лица,
И в чьем-то сердце снова прорасти.

Но даже если хоть одной из них дано
Осуществить весь этот путь тернистый –
Не зря я называюсь оптимистом.
И в мир не зря распахнуто окно.

Через него мне бьются в сердце все сильней
Людские беды и людская радость.
Но счастлив я, что горестная сладость
Писать стихи присутствует во мне!

Декабрь 2015


Рецензии