Другим становлюсь...

Другим становлюсь. Может, время такое.
А может, сломался. А может, устал.
Я стал пообщительней, стал поспокойней
И, может быть, в чём-то податливей стал.
Мне так не хватает безумных, но смелых
Идей (а когда-то я ими кипел !),
И веры неистовой в правильность дела,
Которое даже начать не успел.

Я с каждой минутою ближе к могиле,
Всё больше аморфен я день ото дня,
И люди, чьё мненье мне дорого было,
Уже не считают за личность меня.
Нет, я не скорблю о загубленной жизни:
Рыдать по судьбине – удел дураков.
Хоть кем-то – услышан, не всеми – но признан,
Несу свою ношу на стыке веков.

Несу свою ношу, надевши оковы
Ботинок, что видели сотню ветров,
И гулко разносится цокот подковок
По мраморным сводам ночного метро.
А хочется выйти за город, на трассу,
Рукою махнуть – и попутный «КАМАЗ»
Подхватит меня металлической массой
И за горизонты добросит на раз.

И заспанный, тощий, весёлый водила
Расскажет мне странную сказку о том,
Какими дорогами жизнь нас носила,
Куда понесёт за ближайшим холмом.
А я, завернувшись в пальтишко худое,
Под рокот движка незаметно усну –
И будет мне сон пополам с паранойей
Про радость победы, венчавшей войну.

1997