Уходит поезд

Лит. Герой – молодой черноусый "гусар", умеющий ценить внешнее женское изящество и волшебство её красоты, не шибко утруждаясь наличием в них какого-то духовного содержания. И случайно, следуя своему «расписанию» утех, попадает в пространство той, которая рождает в нём слово им не произносимое раньше никогда - «люблю».
Он его таит даже от себя, ему от него страшно, но что слова…. Любовь – как её
ни назови, или не зови никак….Она то что есть.
Судьба разлучает героев. Надолго. Может навсегда. Минута расставания –
та, что длится вечность….
-----------------------------

Роман дописан. Вот и точка.
Ещё последнее "прости"
Осталось, да ленива строчка
Печаль под занавес нести.
Летит ещё рука поэта,
Души теплом её согрета
По белоснежному листу,
Как кисть да Винчи по холсту,
Рисует нежные картины
Весны, забавы пылких лет,
В их краски снова день одет
Сегодня. Как ни быть поэтом!
Ну, кисть, давай, ещё мазок
Про день что близок и далёк,
Весной ли был иль жарким летом,
Иль хмурой осенью, зимой
Под снега шубкой пуховой….

Но нам, изведавшим немало,
Известен судеб всех венец:
Всему, что было где начало –
Когда-то будет и конец.
Вся жизнь – театр. Мы – в нём актёры,
Покуда не сомкнуты шторы
Мы можем, мы должны играть,
Страдать и радостью пылать
Тем, от чего душа сгорает,
Тем, без кого нам жизни нет
(кто он – не найденный ответ…).
Душа, тем временем, пылает,
Горит, дымит, и страшно мне -
Вдруг ветер… вдруг тут быть волне…

Ну а пока на сцене нашей
Ещё всё действие идёт.
Герои все смеются, пляшут,
Коньками кто-то режет лёд…
А кто огнём души играет,
А кто об этом всё читает,
Уже кто в «зале» крепко спит,
Но время всё ж к концу летит.
Уж тихо в оркестровой яме,
На выход топчется народ
(недожевавши бутерброд),
Вот медленно светает в зале,
Неслышно занавес шуршит,
И за кулисами всё спит.

Уже кончаются чернилы
Поэта старого пера
Для строчек тех так сердцу милых
О том, что было как вчера.
Когда – что можно – тем игрался,
Себя не ведая, влюблялся.
Когда – где днём, где вечерком
Я с ней «беседовал» тайком,
Всех лишних слов не применяя,
Что сердцу девы так важны,
Крестьянке уха иль княжны ,
Слова любви тая, скрывая.
Бегли минутки напролёт.
К ним память всё зовёт, зовёт.

Я вижу поезд на перроне,
Где наше прошлое всё там
В последнем стареньком вагоне,
Там все расселись по местам.
Там мы, тогда так молодые,
Игривы, юные, шальные
От так пьянящего вина,
Что пили мы, не зная дна.
Зашли в вагон уж проводницы,
Всех провожающих гоня.
Здесь - провожаем мы себя…
И тают их в тумане лица,
И сам тот старенький вагон,
И пуст уже его перрон.

Вагон наш меньше, меньше, меньше,
Вот всё… Он дымкою покрыт.
Пошли домой. Так будет легче…
Там прошлое давно уж спит.
Нет, там, конечно, жизнь играет,
Там наша страсть ещё пылает
Огнём, что знали все века.
От нас всё дальше. Далека.
Сегодня днём так ярким вешним,
Надеждой движимы – хоть чуть,
Ну чуть из прошлого вернуть
Светло что было, сладко, нежно…,
Но поезд наш уж далеко.
И молкнет «мастера» перо.

Как чуден день, и сколько света
Сегодня вижу за окном!
В него уже стучится лето,
Как обойти его пером?
Хочу я думать о хорошем
В денёк такой собой пригожим,
Да тех колёс всё глушит стук,
Тот вестник тягостных разлук.
Уходит поезд. Исчезает.
В нём ускользает юный сон,
Где молод, пылок я, влюблён,
Где Ты. Но лик твой пропадает,
Ещё мерцая, чуя свет
Моей души. Всё смолкло. Нет….

(22.11.2014)/289