Тринадцать лет

"Я вижу месяц бездыханный
И небо мертвенней холста;
Твой мир, болезненный и странный,
Я принимаю, пустота!"
О. Мандельштам


Тринадцать лет.
Тринадцать быстрых лет.
Всё как вчера -
Осенний долгий вечер,
Играет на площадке детвора,
Тепло, балкон, на красном кресле плед,
Слетает пепел с крепких сигарет,
И эхом прогрызается сквозь вечность
Тупая боль - что значит "больше нет"?!
А до утра
Мне не даёт уснуть
Колейдоскоп живых воспоминаний.
Что значит "ничего нельзя вернуть"?!
Что значит "хорошо, что без страданий"?!
Что значит "он ушёл бы всё равно"?!
Как незаметно пробирается в окно
Сентябрьский продрогший лучик ранний...
И гулкие удары топора
Рвут плёнку чёрно-белого кино.
Но значит было так предрешено...
Тринадцать лет.
Тринадцать долгих лет.
Рассвет.
Парит туман над колокольней.
Нет, не прошло,
Но стало чуть спокойней.
И на душе сентябрьски-тепло.
Сквозь храма запотевшее стекло
Смотрю куда-то вдаль.
Печаль?
Да нет. Но ностальгия гложет,
Которая и не пройдёт, быть может.
Тоскливый день на плечи бросит шаль.
И пламя полыхающей свечи
На все вопросы даст немой ответ,
Который я безропотно ловлю.
Тринадцать лет.
Я помню. Я люблю.