Старый дед сидит, воняет...
И ничто ему не в радость.
Дождь струится проливной,
Только скажет: - Гадость, гадость.
А ведь когда-то молодой
Бегал тут ребёнок этот.
Но закрыл его, скверной.
И убил в себе поэта.
Свидетельство о публикации №116100908281