Элегия
Сна — нет,
Сонет, сонет…
Хокку, танка, триолет.
Твёрдые породы прошлых веков,
Как останки-осколки чьих-то грехов…
Как роды в стогу в то утро туманное,
Когда народы «агу» извлекали странное.
Лежали-лепетали в своей колыбели,
Писали на камнях о том, что хотели…
Желания…
Сильнее силы у человека нет.
Дробит породы Петрарки сонет,
Микеланджело — иже с ним.
Рифмомания!
А Басё и без оной — неповторим.
Хокку, танка, триолет.
Сна — нет… Боль как покаяние…
Она тоже движет
От Оби к Парижу…
От времени она
К моему кошмару ночному.
Не пойму эту заочную рану,
Она манит, как с ряской омут.
Никто меня не трогал,
Может, летящий с бабой Шагал?
Лучше бы он с ней — шагал!
(От бессонницы я альбом листал.)
Но брызжет кровь,
Точное слово
Попало — не в бровь…
Булькает олово —
Жжёт! Жжёт! Жжёт!
Хокку, танка, триолет.
Сонет, сонет.
Сна — нет…
Новосибирск, 9 октября 2016 г.
Сна - нет
© Copyright: Йеро С-Пб, 2016
Свидетельство о публикации №116100903857
Свидетельство о публикации №116100903857
Рецензии