Стихи – вот живопись словами,
Где буквы краски, время – холст.
Дерусь за рифмы до соплей кровавых
И смысл ищу, как Шерлок Холмс.
Вдали от дома нет стихов,
Их там искал, но не нашёл.
Лишь накопил чужих грехов,
Легли они на жизни шёлк…
Китайской росписью легли,
Стихи – дыхание души…
Зато мне крепко помогли,
Ответ искать, давая сил.
Неужели я кому-то нужен?
Вопрос всегда встаёт ребром…
Уже остыл ненужный ужин,
Заснул без ласки старый дом.
Искания
© Copyright: Шатов Владимир, 2016
Свидетельство о публикации №116100902922
Свидетельство о публикации №116100902922
Рецензии
