Пролетает за годом год, мы когда-нибудь все умрем;
Наше время - тягучий мед, застывающий янтарем.
Если память хранит на дне запах хвои и ветра шум,
Я листаю страницы дней
и надеюсь, пока
дышу.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.