Письмо не нашло своего адресата

Письмо не нашло своего адресата, кружится конверт изрядно помятый. Где-то младенец надрывно и громко плачет под выстрелы канонады. Взрывы и смерть. Грохот. Убийства. Город разрушен, убит и покинут. Поставлена пауза в смене картинок из жизни всех тех, кто дышал этой пылью. Выхода нет. Выход закрыли. Мир, что в неоне, теперь пепелище. Ни ада, ни рая, ни черта, ни бога в этой золе теперь не отыщешь. Есть только вопль и пламя над ржищем.

Мир закончился резко, грубо, внезапно. Ракеты и бомбы. Свист от снарядов. Стрелки застыли почти на полпятого. Чай не разлит, остановлено время, больше не важно, что мы хотели, что не смогли, куда не успели. Падает с неба кусок фюзеляжа. Все, что случилось, больше не важно.

Мир затихает, задушенный пылью. Больше не слышно эхо от взрывов, крики умолкли, безмолвны заливы. Все здесь давно не отпеты, не живы. Ветер бесшумно играется с пеплом, смерть почернела, ссохлась, ослепла. Души закончились, призраков тоже некому больше здесь потревожить. Отпуск. Навеки. Нет больше работы. Смерть наконец подошла к эшафоту.

Я просыпаюсь от детского крика, сосед за стеной спешит к крохе-сыну. Осень смотрит в окно и пахнет брусникой. Время четыре. Хочется чаю. Ты мило смеешься и молча киваешь. Где-то на кухне щелкает чайник.