Я убивал в себе новые образы,
Прототипы собственной лжи,
А те, что увы были созданы,
В стихах моих вы не нашли.
Зачем они были написаны?
Кому эти рифмы нужны?
Моей потрепанной временем совести?
Или мыслям, что рвут изнутри?!
Кормить ли мне дальше потребности,
Своей мрачной, коварной судьбы?
Наверно в этом и есть смысл жизни,
Хоть и верный ответ не найти.
Через боль пишу новые строки,
А ведь в каждой частица души.
Её осталось так мало, забрали,
Но можно вечно творить без любви,
Меня очень плохо вы знали,
Одинок, для всех словно в тени,
А я открывал свои новые грани,
В словах, что вы не прочли.
Я не видел свои возможности,
Не уверен, что всё впереди.
Поставлю точку в этой истории,
Она будет после слова "Прости"...
Стихи
© Copyright: Денис Саранцев, 2016
Свидетельство о публикации №116100808358
Свидетельство о публикации №116100808358
Рецензии