Меж сосен, горною тропою,
усталый путник тихо брёл.
Ведомый мудрою Судьбою,
оставив Мира произвол,
искал пристанища и Света.
Искал покоя, тишины.
Удел уютный для Поэта,
где вещие приходят сны.
Он уходил всё дальше, выше,
его поклажа так легка.
И звуки Мира тоньше, тише,
И горы смотрят свысока.
А воздух свежестью наполнен,
и первозданным торжеством.
И путник Верою исполнен,
Молитвой просит он о том,
Чтоб Небеса ему послали,
достаточно спокойных дней.
Ведь руки, губы тосковали,
О долгожданной встрече с ней...
© Bazil Borg 2016
Путник
© Copyright: Бэйзил Борг, 2016
Свидетельство о публикации №116100805899
Свидетельство о публикации №116100805899
Рецензии