Окна на оживлённый проспект,
проблески фар в складках стареньких штор.
Пятый этаж. Лифта - нет.
Всё тяжелее спускаться во двор..
В восемь ступенек привычный пролёт.
Шаг, ещё шаг, передышка на третьем.
Выцвели волосы, выросли дети,
Внуки не едут - она не зовёт.
Мамочка, мама. Прошу я прощенья -
Прости, прости, прости.
Разве нам надобно приглашенье
чтобы к тебе зайти?
Сникли пионы, замёрзли ль, устали?
Кто-то под окнами клумбу очистил.
Похолодание ломит суставы,
Боль в добром сердце как пушечный выстрел.
Сушится зелень, укроп да петрушка,
и до весны нет дороги на дачу.
Может заглянут под вечер подружки
и над такими как мы посудачат.
***
© Copyright: Сергий Чигарев, 2016
Свидетельство о публикации №116100810297
Свидетельство о публикации №116100810297
Рецензии