Ты смотришь с высоты своих шагов
На бренный мир, и ратуешь за правду,
Ты с буквы пишешься заглавной,
Даруешь завтра,
Будто хлеб на завтрак.
Ведёшь вперёд не хоженой тропой,
Не видя, что тропа, уже дорога.
На робкий шёпот шикнешь строго:
«Цыц, недотрога,
Ещё немного.
Отставшего, увы, не подождёшь,
Мол, не соратник был, а, так, попутчик.
И всё твердишь о временах, о лучших,
О верной дружбе…
Только очень скучно.
Идеям веришь больше чем глазам,
Они ослепли, видимо от пота.
И вдруг, в толпе, осипшей глоткой
Воскликнет кто то:
«До коли топать»?
«Зачем ногам кровавая мозоль,
Идёт автобус в нужном направленье»!
Но ты не слушаешь чужое мненье…
И мы идём толпой,
Наш поводырь – слепой,
Какое не везенье…
Поводырь
© Copyright: Игорь Костюк, 2016
Свидетельство о публикации №116100707260
Свидетельство о публикации №116100707260
Рецензии
