Простые чувства милы поэтам,
Искусство их, как игры бабочек со светом,
Их лирика довольно однобока,
И мысли взлёт доходит лишь до Бога,
А дальше - такой поэт молчит,
Ждёт, что Бог за него заговорит.
Это обычная болезнь ума,
Накрывает ум как пелена.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.