Бессонница Любви...

Полночь, полночь -
кукушка отметила встречу
и, зевая,
вернулась в избушку часов.
Безупречно, легко,
лунный свет
вносит свечи
на веранду из тьмы,
худощав и высок.
Тёплым пледом
укутав озябшие плечи,
сквозь толстенные стёкла
в ажурном пенсне,
зачиталась Любовь
изумительной речью
старых писем,
зовущих вернуться к весне.
Каждый слог,
запятая и буква манили.
Чувства ширь,
глубина
открывалась в словах.
Фразы пели,
рыдали,
порою дразнили.
То просили,
то выстрела прочили страх.
Приглашали на бал,
на прогулки за город
к тихим заводям рек,
на просторы полей
к малахиту берёз,
к соловьиному хору -
страсть пьянящая жгла
всё сильней и сильней.
Лёгкий треск ночника -
отвлеклась на минуту:
мрак спугнула в полёте
летучая мышь.
Вновь задумалась:
и не стара ведь
как будто,
жаль,
не пишет так складно
любимый малыш.
И слова-то для всех
одинаковы, вроде -
в толстых книгах полно,
не ленись прочитать.
Не хотят,
не умеют?
А время уходит…
Где же письма?
Где мыслей и чувств красота?

2013