***

Сохнет недоеденный салат,
Морщатся кетовые икринки...
На танцполе кофточки трещат,
Бабушек,танцующих лезгинку.
Юбок надувает паруса
Музыки ритмичной ветер свежий.
И катит соленая роса,
С лба в зело накрашеные вежды,
Опустя избитое клише,
Что всему своя пора дается,
Все ж пора подумать о душе...
Только что ей..., бабушке неймется!


Рецензии