Пушкин

Намедни, в предрассветной мгле я видел Пушкина во сне.
В тумане Невской мостовой брёл не спеша навстречу мне.
Седые кудри, бледное лицо, рассеянный потухший взгляд.
Изношенный картуз, сорочка цвета бланж и бархатный халат.

Он молвил мне: Мой юный друг, позволь тебя спросить,
Скажи, как так возможно бытиё с небытиём соотносить?
Как распознать сквозь краски чувств реальности черты?
Как сбросить ржавые оковы неведения духовной слепоты?

Как одинокая ладонь издать хлопка способна звук?
Ведь Майя может обмануть не только тех кто близорук?
Как цепь страданий разорвать, соблазн преодолеть?
Как говорят сейчас «;veil», по-русски - «просветлеть»?

И я задумался в ответ. Завис, не зная как начать...
Молчать как в Тофуку Сёнти, иль как Риндзай кричать.
На сей вопрос ответ был очень прост и сложен безнадёжно.
Как описать словами то, о чём и думать очень сложно?

Но всё лишь сон. И мы сейчас во сне, окутаны дурманом.
О том что надо это осознать я лгать ему не стану.
Уже будильник заведён, назначен пробуждения день и час.
Давайте наслаждаться этим дивным сном, пока он не угас!