****
Вот и всё. Промчалось лето быстро,
Убегают следом облака,
Утекает в синеву, как исстарь,
Этих дней прощальная река.
Кто поймёт всё это, кто напишет,
Что обратно не вернуть уже,
Старых и потрёпанных тех книжек,
Что остались в чьей-то лишь душе.
Их всё меньше, с каждым годом меньше,
Тех, кто это помнит и живёт,
Меньше тех мужчин уже, и женщин,
Что когда-то знали: «Всё пройдёт!».
Кто учился, верил в эти книжки,
Начиная заново опять.
Вырастут другие здесь мальчишки,
Ну а тех мальчишек не видать.
Нет в душе ни горечи, ни грусти,
Только лета жёлтая печать
Оплавляет сердце, как отпустит,
Чтобы не вернуть то время вспять.
Что ж, так решено уже не нами,
Тайна спрятана от нас навек.
Так успей взглянуть на то глазами,
Что ты здесь оставишь, человек...
****
Уходят дни...
© Copyright: Гелла Дягиль, 2016
Свидетельство о публикации №116100711426
Свидетельство о публикации №116100711426
Рецензии