Лето, мухи...

Лето: мухи бьются в стёкла,
видно от жары тупея.
В огороде зреет свёкла;
зреет в Сирии война.
В человеке пять отверстий,
тьма страстей и куча фобий.
Мир богат набором версий,
но доступна лишь одна.
Всё случается впервые
и поэтому цепляет.
Важно что бы в перерыве
было что-то, с чем сравнить.
В третий раз жена бросает,
в пятый - наши проиграли,
в сотый - праздник напрягает.
(А вот это повторить).
Мир сошёл с ума, поскольку
сильно гаджеты достали.
Залезает  даже в койку
вездесущий  Инстаграм.
Я прощу и жду прощенья,
ежедневно отмываясь.
Только степень очищенья 
не вмещается в сто грамм.
Мы – предмет крючков и полок;
и о том, чего кто стоит,
знает только энтомолог,
всю коллекцию держа.
Смолкнут звуки, стихнут толки -
и тогда услышать можно,
как  на кончике иголки
балансирует душа.
Корабли стартуют в небо, покидая космодромы,
и отбросив все ступени, мчатся в заданном кольце.
А стихи, вскрыв пуповину, нервы жгут, взрывают тромбы,
и не слушаются мысли, и не знают - что в конце.