Она сует мне томик Полозковой...
Я невзначай, мол :"Ладно, почитаю"..
А взгляд надежно так к ее рукам прикован..
И эти руки наливают чаю..
Мне так все чуждо! Все ее манеры,
Ее спокойный вид, и сигаретка..
Она сует мне Полозкову. Веру..
"Да, почитаю. Обещаю, детка"..
Обмен улыбкой. Теплое затишье.
А руки не дают покоя..
Что так меня смутило, было лишним?
Что было в тех руках такого!?
На кухне пахло мятой и душицей..
Она невозмутимо говорила..
Рассказывала, что ей снится,
И вспоминала тех, кого любила.
Ни лоска в ней, ни фальши и укора.
Педант издалека б заметил след..
И взгляд навек к ее рукам прикован:
На эти руки сложно не смотреть.
При всей своей ухоженной натуре,
Работой стерты пальцы, и, как знать?-
Талант всех женщин на земле - быть дурой.
Ее талант - уметь это скрывать..
старости
© Copyright: Аксинья Бачурина, 2016
Свидетельство о публикации №116100505176
Свидетельство о публикации №116100505176
Рецензии
Красивый стих, забавный вывод...)))
Спасибо.)) Оставляет двоякое чувство. Прикольно...)))
Алексей Рыбаков 2 03.05.2017 17:15 • Заявить о нарушении
Спасибо.)) Оставляет двоякое чувство. Прикольно...)))
Алексей Рыбаков 2 03.05.2017 17:15 • Заявить о нарушении