Облик души

Мой облик поэта не лишен истины,
Словесный монумент будто из камня высечен.
Создавать бурю эмоций из слов,запятых и точек,
А в конце всегда ставить свой личный росчерк.

Я пишу печальные повести.
Мой макабр сотворен из собственной костяной пропасти.
Виляет мой стихотворный талант как меандр, далеко расти,
Сколько бы не сделал ты шагов, все равно умрешь, прости.

Мои строчки пропитаны ядом,
Миазм заполняет твой разум.
После каждого четверостишия говори:"Стоп. Хватит"
И продолжай заучивать новые фразы.

Я перелистываю эту страницу,
Впереди у меня чистый лист.
Начинать день, вглядываясь в незнакомые лица,
В который раз убеждаться, что смотришь в низ.

Смотришь в низ в бездонную яму,
Чужие глаза, и пустые неровности.
Все это незнакомство, вводит в траур,
В который раз понимаю, что снова я в пьяном угаре.

Я запираюсь в комнате.
Рассматриваю давно заполненный стихами дневник,
Мой мир замкнутый в омуте,
Наконец-то нашёл свой тупик.

Свой угол.. до дыр изученное пространство,
Мимолётно, мгновенно и без промедления,
Я заполнил своё существо,
И не осталось у меня и капельки.. Моего.. Чертовского.. Рвения!